A Henry Rougier
Quelle main aujourd’hui
a froissé le feuillage ?
La terre enfouit
en ses fissures
un corps déshabillé.
L’hiver un hiver noir
comme en des barbelés
emprisonne un oiseau
dans sa mort.
A Henry Rougier
Quelle main aujourd’hui
a froissé le feuillage ?
La terre enfouit
en ses fissures
un corps déshabillé.
L’hiver un hiver noir
comme en des barbelés
emprisonne un oiseau
dans sa mort.